La scrittura come veleno. Ogni traccia, ogni testo, in fondo è sempre un testamento. Nei secoli, per contrade poco rassicuranti, ogni crocevia una sospensione di giudizio, un’esitare doloroso, tempo rubato all’esistenza. Poco fa dicevi che il mondo reclama vita, ricordi? E adesso muori per un amore. Ho parlato a un amico che tenta da anni […]
Articoli recenti
Davide Matera, Ho rubato il tuo primo urlo ribelle.
Ho rubato il tuo primo urlo ribelle Alle pareti spesse di cemento che ti separavano da me Ho sentito, in tutta la sua primigenia forza La natura che si rinnova, che afferma sempre e Prepotentemente la bellezza Tu che hai scelto il pallore accecante e misterioso della luna nuova a simboleggiare il tuo arrivo La saggezza astrale […]
Davide Matera, Sulla sacralità degli “Animali” e la bestialità degli uomini.
Studio, ho messo su della buona musica che mi aiuta a concentrarmi e riflettere. La “mia” gatta è nella stanza, godiamo dello stesso tepore, fuori piove e fa freddo, qui si sta bene. Tornando a casa ho visto un cane randagio sotto la pioggia, e mi si è stretto il cuore, nessun essere vivente dovrebbe […]
Davide Matera: Sono solo in questo autunno
Sono solo in questo autunno Solo io e queste foglie È una pioggia fitta e calda non voglio uscirne Solo io e la mia unica vita e la distanza che da ogni latitudine mi distanzia da ogni cosa La mia unica volontà è il non agire il non avere nome Come unicomodo tra me e […]
Davide Matera, Variazioni Goldberg, “La filosofia elude le domande fondamentali” (frammento)
Bach mi ripulisce sempre, mi resetta. Non sempre è stato così. Dopo l’abbuffata degli anni giovanili non ho più potuto ascoltarlo; per molti anni. Non riuscivo più a sopportare il carico di umanità unita a quel dolore camuffato che solo un credente, luterano e di quel tempo, poteva portare dentro di sé. Bach questo dolore […]
Davide Matera, Mi chiedi perché dormo nudo
Mi chiedi perché dormo nudo. Perché sono nato nudo, E perché morto Mi vestirà L’ipocrisia del mondo. Nudo d’uomo, Volpi Alessandro, 1929
Davide Matera, Sotto lo sguardo benevolo della luna
Quando ero giovane facevo voli pindarici, così diceva sempre mio padre, e il tempo era quello, invincibile Nike o dio dell’olimpo, Kafka in attesa dell’amata Felice tra le viuzze di Malà Strana, sgattaiolando nottetempo tra neve e tepore d’alcolici. Così ero in quel tempo, un tempo lontano che sembra mai essere esistito, agghindato di giovinezza, […]
